
Junto à Gare do Oriente, em frente à Sonaecom
...e também não é por roubar um pássaro ou um livro, que logo dá aos amigos, que o Alba tem as mãos sujas. chartapaciu@gmail.com
Devo confessar que escrever uma crónica, ou mesmo um simples texto, pode transformar-se numa tarefa Hercúlea, se o objecto a analisar for por exemplo um romance de Valerio Massimo Manfredi. Conhecido professor de Arqueologia Clássica na Universidade Luigi Bocconi (em Milão), Historiador e Arqueólogo, Manfredi tem brindado de largos anos a esta parte os leitores de todo o mundo com os seus romances históricos. Se Manfredi fosse apenas mais um romancista, entre as centenas que preenchem as estantes das Livrarias que se dignam possuir uma secção de romance histórico, talvez a crónica fluísse mais facilmente. Manfredi, porém, é uma excepção, com toda a complexidade e maturidade literárias, assim como a narrativa de carácter Histórico que povoam e caracterizam as suas obras.
Com medo de partir, lia o folhetos das agências de viagens e sentia-se longe. Uma vez jurou ter visto Robinson Crusoe. Lamentou-lhe a condição de náufrago, mesmo com Sexta-Feira.
O seu livro de cabeceira era a posologia da aspirina. Florentina Hipocondríaca só se sentia segura com a leitura contínua desse manual. Chegava a levá-lo para as compras, e lia-o atentamente antes de pegar num kilo de maçãs ou de pagar a carne no talho.
Um dia sem ler, é um dia perdido - Leão X de Castela.
A criança abriu o livro e mergulhou lá para dentro. Não sabia que coisas iria encontrar. Sabia apenas que o quer que fosse seria extraordinário. A única coisa que a criança não admite é a banalidade.
Herr Alleswisser fez um castelo de livros e, sem mais delongas, instalou-se nele; ponta a ponta, foi lendo a sua casa e, lendo, sentia-se feliz.
Acabei de ler este livro: (...) Depois de o completar, fiz-me completo. Não tem editora, não tem ISBN, não tem preço, não tem código de barras, não está à venda. Dá-se quando eu me dou e retorno a mim. Escrevo-o de dentro para fora e de fora para dentro (porque nada tem apenas um sentido ou vem de uma só coisa) e guardei-o de novo nesse bolso largo que está naquele ponto do meu corpo que não podem cobrir casacos e calças.
Casanova lia um livro tal e qual como despia uma mulher; pegava no canto de uma página como se fosse uma mão que devesse beijar. Olhava para as linhas delicadas que a compunham, como se as visse pela primeira vez, que seria também a última, como se nelas pudesse ver o destino e se concentrassem todas as suas forças e esperanças; como se ali, naquele momento único, achasse todo o prazer por gozar.